Умышленно вышла из дома, не взяв с собой ни бумаги, ни книги. Поползновение прочитать пару глав о Дримвивере в метро была гневно отметена: я обязана заботиться о себе, устаривая интеллектуально-разгрузочные дни. Не думать, не писать, не планировать, только мечтать и слушать музыку. Благо, наушники на ушах.
Прохаживаясь по главной улице города, я разглядывала витрины. Раз день решено отдать уходу за собой, значит, можно поинтересоваться у витрин - как я выгляжу? В своей исторической дубленке (стиль "готический странник" или "выползень из могилы, куда его закопали в зипуне в самом начале 16 века", в буром каирском платке, с рюкзаком покорителя Эвереста (штук 10 ненужных ремешков и шнурков я уже выдрала, осталось еще три раза по столько же), в диджейских наушниках "я вас совершенно не слышу", я оказалась похожа на городскую бродяжку.
Рядом со мной, сзади и спереди, шли такие же женщины и мужчины неопределенного возраста - подволакивающие ноги, опоясанные бечевой, с экземами на ущербных черепах.
Вспомнилась байка, которую на днях рассказал мне приятель - преуспевающий телевизионный режиссер. Поздно вечером, отпустив водителя на час побомбить, он вошел в ресторан N, где ужин средней сытности стоит долларов сто. В ресторане мест не оказалось (представьте себе!), и он побрел в своих летних пижонских ботинках в конец переулка - там находился другой аналогичный пункт питания. Поскользнулся, упал, хотел встать, сразу не получилось, потому что ударился сильно, растянул руку, ногу. Пожилая, приличного вида женщина, глядя на это, перешла на другую сторону улицы.
И мой друг подумал: "Как легко оказаться там, где к тебе побрезгуют прикоснуться. Еще минуту назад вылезал из Тойоты, боялся запачкать штаны от Ямамото. И вот..."